آسفة...

كانت تعمل في صحيفة فرنسية، تزور مناطق العالم التي تكوي الحرارة جبينها، فتمكث فترة من الوقت تتحسس فيها اللهيب، ثم تطير إلى بلادها الباردة، سألتني:

- نحن الفرنسيين صالحنا الألمان النازيين رغم احتلالهم لأرضنا في الحرب العالمية الثانية، لِمَ لا تصالحون أنتم إسرائيل أيضاً؟

قلت لها:

- لأن أرضنا محتلة، وأرضكم محررة. وأنتم تتناسون الأسى، ونحن لدينا مثل شعبي يقول: ((الأسى ما بينتسى))!.

دخلنا ذات يوم متحف دمشق التاريخي، تجولنا في غرفة الكبيرة الرائعة، رأيت في عينيها تعلقاً وشغفاً، لكن حينما وصلنا إلى الصالتين الأخيرتين، تعجبت لخلوهما من الخشب المطعَّم والكتابات الجدارية البديعة، سألتني:

- هل هاتان الغرفتان جديدتان؟

أجبتها مبتسمة:

- أجل.. فنحن نحب أن نمزج الحداثة بالقديم.. ثم أردفتُ وقد أخفت الشجن صوتي.

- لقد قصفت الطائرات الفرنسية هاتين الغرفتين، وقصفت معهما وريداً في قلب دمشق ما زال ينزف.

- إني آسفة...

أعجبتني رقة إجابتها، لكن من المؤكد أن الأمور ليست بهذه البساطة!!.

* * *

في طريقنا.. قلت لها: أتودين زيارة قبر صلاح الدين؟

- أجل..

وحسبَته ضريحاً فخماً ضخماً، مثل أضرحة أباطرة فرنسا المطلية بالذهب..

- أين هو؟

- ها هو تحت هذه القبة الصغيرة..

كنا نقف في باحة دار بسيطة، تتدلى من أشجارها ثمرات النارنج والكباد، كان العزيز ابن صلاح الدين قد بناها لتعليم القرآن والحساب والنور، وليدفن أباه وسطها.

صعدنا درجاً صغيراً، ووقفنا قبالة ضريحين أحدهما خشبي بالغ التواضع، والآخر من الرخام..

- احزري في أي منهما يرقد صلاح الدين؟

- في هذا؟

وأشارت إلى القبر الرخامي..

- لا.. فمن يموت ولا يترك دراهم، لا يحمل أكياسها معه إلى القبر!

ثم أدرفتُ قائلة:

لقد حدثت حادثة مثيرة بعد مئات السنين من وفاة صلاح الدين، إذ زار دمشق إمبراطور ألماني اسمه غليوم، وأهدى هذا القبر الفخم ليدفن فيه صلاح الدين، لكن محرر القدس أبى وهو في قبره أن يبعثه الله من تحت الرخام، أراد أن يبعثه من تحت التراب وحسب.

كانت نظرات الدهشة التي لم تفارقها طيلة زيارتها، قد اكتسبت لوناً براقاً..

وتابعتُ حديثي:

- كان بودنا أن نهدي الذهب إلى أضرحة غورو وجنوده الذين قصفوا دمشق قبيل دخولها، وبعده.. لكن تعلمين أننا فقراء، والذهب عندنا يهدى للعروس فقط، ولا تكلل به أضرحة الموتى مهما علا شأنهم..!

وصلنا إلى منطقة الحريقة، قلت لها - هذه المنطقة كانت تسمى (سيدي عامود)، وكلها كانت بيوتات دمشقية عريقة الطراز، تضج بالحياة والأطفال وأشجار (الأكي دنيا). لكن وبعد المساعدات الإنسانية الملتهبة التي ألفتها الطائرات الفرنسية أصبحت تسمى (الحريقة)..!

ران صمت قصير، تمتمتُ بعده:

- أظن أن حرقة القلب مشتقة في الفرنسية - كما في العربية - من حريق النار.. أليس كذلك؟

- آسفة... نظرتُ إليها..

وابتسمت بمرارة..

* * *

كنت أشتهي أن يخرج الكتاب إلى النور بخط اليد مباشرة.. تجنباً للولادة القيصرية.

أن يكتب بقلم الرصاص.. لمحو الخطوط المزخرفة

فلا تسقط سهواً بعض الحروف، كما تسقط الرؤوس من فوق الكلمات.

ولا يتكرر الخطأ المطبعي.. أو تلوى الحروف الواقفة، بضغط الآلة.. أو القرارات الحمقاء.

وحتى لا نخرج عن النص الأدبي.. إلى عالم آخر.

لم يزل الصهاينة، يتدفئون على نار روما.. التي أشعلها نيرون متلذذاً، يُسقطون في لهيبها، في كل صلية فلسطيني، كنت أحد الذين أحرقوا في تلك النار.. عشرين عاماً.

عشر سنين قضيتها متنقلاً.. كالظل بين زنزانة وأخرى، والعشر الأخيرة مبعداً، أطوف جسد الغربة البارد لأستقر أخيراً.. على ذراع باريس.

وفي هذه الساعة التي أحزم فيها حقيبتي، بعد عشر انقلابات خريفية، لأعود أخيرا إلى بلدي وأسرتي، بعد قرار العفو..الذي صدر على مضض، بفضل بعض الأصدقاء.

أحاول أن ألملم حزني على الورق..

فحين دقت الساعة الخامسة والعشرون.. أخرجت الذاكرة من علبة الورق المقوى، من مكان يصعب مضغه، في الأعلى، بين العظم واللحم،

فحيث تجلس الذاكرة.. تكون المقدمة..!

لا زلت أرى الكتابة نمطا من الاغتسال الداخلي..درعاً حيوياً ضد التلوث، فراشة تعشق الضوء، لتسقط في اللهب..

فالبعض يخرج ما في رأسه بصرخة عارية، أو بمفتاح موسيقي، أو بقبلة على شفاه الورق..

وآخرون يخرجونها.. بمشرط جراحي، أو كهربائي، أو برصاصة طائشة..

في كل الأحوال لن أساوم على الجراح، لن أستبدل الحديقة الداخلية بالورق.. حتى لا تتحول إلى ذاكرة مستعملة..!

وبينما أشعل عود الثقاب في الأوراق السوداء.. أتساءل من أين أبدأ تهجئة الحروف..

لن أتهرب من الضرائب المستحقة لأسرتي، منذ عشرين موسماً، بجرة قلم، أو بنزف داخلي، أو برشوة ذهنية.

لذا أشعر أحياناً أن الأرض بيضةٌ فاسدة، قد تنكسر فجأة تحت أقدامنا، ليخرج الماضي.. من بطنها حيا يرزق، مهما طالت مدة الحمل..!

فجأة تخدش ضحكة فتحي صفحات الصمت، من خارج الغرفة، كقنبلة ساخرة..:

- أسرع قبل أن يتراجعوا عن السماح لك بالعودة..

لن يغير فتحي عادته القديمة.. في التهكم على الحياة، حتى في أعصب اللحظات..

كان علي أن أغسل عيني بالماء والصابون، بعد أن تصفحت جرائد الصباح.. المليئة بالغبار والأكاذيب..

أو أن أطفئ غيظي في منفضة السجائر، فالغربة عادة سيئة كالتدخين، يصعب الاقلاع عنها، وبخاصة في مدينة متصابية كباريس.

لكن الأمر مختلف لعصفور مبعد، يتحرق شوقاً لصغاره، الذين طاروا بعيدا عن عينيه.

أذكر حين كنت أقفز بين خطوط النار في يافا.. عندما كان شقيقي الأصغر يردد على مسامعي " لا تدخل الجنة عجوز ".. الجميع يتساوون في السماء في القامة والعمر.. وفي الحقوق أيضا، لذا فقد رحل باكراً..!

استشهد مع شقيقي الآخرين، برصاص الذئاب، فحفرنا قبورهم في الصدر بين شتلات البرتقال، وصارت أمي تدعوهم بشتلات البرتقال الشهيدة.

حين كنت أعود في يافا عند المساء..و يا له من مساء!.. حين يرتدي الثوب الأزرق..

لم يكن قد مضى على زفافي.. حلم، تحمل لي سعاد كوب ماء اللوز، لأطفىء غليلي.. أتوسل إليها أن تتجرع منه ليمتزج بشفتيها، فيصبح ماء المتوسط عذباً، فلا حاجة لتحلية الماء بعد ذلك..

من يدفُّ الزورق في عينيها الآن، وعلى أخشابه ثلاثة أضلعٍ من الصدر، ودعتهم ذات مساء.

هل تخمد الكتابة ألسنة النار؟!.

أو يمتص الورق شلالات البرتقال.. المعتصر من القلب عنوة؟!..

كنا صغاراً.. نفرغ الشوق بالطباشير على الجدران الجيرية الرطبة.. هانحن الآن نسدد الفاتورة الطويلة لحساب نصف قرن.. بنوم متقطع..!

ترمقني أمي بنظراتها، من خارج الحياة.. تذرف كتاباً بكامل فصوله، عن ثلاث شتلات شهيدة ورابعة منفية..

النظرات لغة أخرى.. ليتها تكتب..؟!

أبجدية لا صوت لها.

فمن يمنح الكلمات الأوسمة؟!.. ولا يهب المشردين مجرد أغطية لفظية، أو مزقُُ من هوية في الجو البارد.

حين تعشق يافا..

فهي إما أن تحرق أجنحة من تحب، حتى لا يرحل بعيداً عن ناظريها..

أو تدفنه تحت جفنيها حتى مطلع الفجر.. لا ترضى أن يقاسمها في غرامها أحد..

لكنها تشاطر الجميع.. الملح والذاكرة.

.. أزيح ستائر النافذة ليدخل الضوء، كي أجتاز المسافة الفاصلة بين الأمس واليوم.. لأعيد ترتيب الأشياء في أزمنتها وعلبها، كما أرتب الآن تذكاراتي البائسة، من عروق باريس، بدقائق معدودة في حقيبة السفر.. وصوت فتحي الذي يتحدث إلى إيفان في الرواق، يتسلل إلى حجرتي:

- ألم تنته بعد.. ستشتري ما يلزمك حين نصل إلى مرسيليا.

فأجيبه على عجل:

- دقيقة واحدة.. لقد انتهيت تقريباً..

لا أدري كيف أقنعني فتحي أن أخرج عذاباتي على أقساط.

أن أجفف بالورق عرق الذاكرة..

أن أفتح للبركان في داخلي.. فوهة أخرى.. على ريشة القلم.

ما أخف الورق.. وما أثقله بالكلمات!.

تطفو عينا سعاد على السطور من جديد.. كأنها تقول:

- لا تلمني.. كان عليّ أن أفعل ذلك، حتى لا أموت غيظاً.

أجيبها من خلف الأميال.. معاتباً:

- القلب لا يتسع لحبين معاًًً.

لم تنبسي بحرف، ولكن بقبلة:

- سأظل أحبك.. حتى سفوح الجليل.

كان لا بدّ أن أحسم الموقف.. برصاصة..

لم تصب هدفها بعد.. لم تزل منطلقة فوق السطور..كرسم اهتزازي لضربات القلب!.

.. اكتشفت رغم كل شيء.. أنك لا تزالين تعيشين في داخلي، كالوطن يحترق في خلايا الذاكرة.. وفي أزقة الضوء هنا في باريس.

أتساءل الأن من سيحسم السباق إلى خط النهاية، حيث يقف القلب في الانتظار، منكس الأعلام..!

أفتح نعوش الأحلام، ينتابني إحساس بالضحك.. لتغطية الهزيمة بمنديل أبيض، فلم لا أجرب وصفة " باريمور".. "تبلغ مرتبة النمو التام، عندما تضحك، ضحكتك الأولى.. ساخراً من نفسك ‍‍‍‍"..!.

لو كان للمرء أن يكون قوة حرة كالرعد والبرق والمطر.. حافية من كل شيء.

لاعتبرت الموت إذاً مرحلة في سياق الحياة..

لجعلت الحب أمرا اعتيادياً، خملاً بلا شوك، حتى لا تدمي لمسات العشاق.. الحروف.

يدخل في تلك اللحظة صديقي التونسي فتحي، الذي أصر أن يوصلني بسيارته إلى مرسيليا.. حيث ستبحر السفينة من هناك إلى تونس، ومنها إلى غزة..:

- هيا يا جمال أسرع.. لقد داهمنا الوقت، ومروان ينتظرنا في السيارة.. بشتائمه.

يرن صوته كجرس المدرسة في باحة الذاكرة، تصطف الأرتال خلف بعضها، يخطىء من يدعي أن الظلال تحتشد على قدم المساواة، في ضوء الشمس.. في هذا العالم..!

أحاول أن أختزل الطقس الصحراوي في داخلي.. بعملية حسابية حاسمة، كسبا للوقت.. لكن الأوراق لا تسمع إلا ما نمليه عليها فقط.

أقف على سطح الدنيا لأعلن على الملأ، كل الصور المحنطة.. منذ نصف قرن في أدراج مقفلة..

أكتشف بأن ليس كل ما يلمح.. يرى.

وأن أعلى قمة في العالم.. هي لحظة الغليان..!

فدعيني أعيش اللحظة بأكملها.. حين تخلع المدن ثيابها البيضاء في الليل، في اللحظة الواقعة تماما بين الموت والحياة.

أنظر فلا ألمح نهاية الجسر، للوطن الذي يسير على طرف صناعي.. عندئذ أرتشف بعيني المسافة المتبقية.

كمدينتي أعشق كل شيء مختلف..

كالمناخ القاري.. مشتعلا في الداخل، وباردا في الأطراف..

لا أحب الألوان المهجنة.. بمزج تقليدي، فالألوان المتوحدة تبوح بهويتها، وحدودها.

تماما مثل فرانكو ولوركا.. لونان متضادان..؟!

لوركا بقعة حمراء كشقيقة نعمان.. في حقل قطن، والأول يتآكل بعفن رمادي.. على فراش الموت.

"الآن" زمن، صار ماضيا.. بعد لحظات، بينما تظل مدينتي تلف ذراعيها..حول خاصرتي إلى الأبد.!

وحين صعدت إلى ظهر الباخرة في مرسيليا.. لوحت لفتحي ومروان..حين تأرجحت أنفاسي المعتقلة.. فوق الأماني المالحة.. دفنت خلالها عشرين عاما، بل عقدين من الربيع انفرطا، دون أن يزهر في حدقي غصن..

عشرون نجمة هوت من دفاتري، دون أن تشعل قلبي بفتيل أو قمر حالم.. استرقت النظر إلى الدنيا.. لم تتبدل بعد بثوبيها الأبيض والأسود.. فأحسها باهظة ممضة كجرح مزمن.

ربما ساورني كسر القيد في هدنة حرب، كنت ساذجا كأحلام العاشقين، التي امتدت عشرين خريفا، قضيتها مصلوبا عشرين عمرا، مناصفة بين الزنزانة.. والمنفى القسري، دون أن ألتقط أنفاسي.

على سطح المركب المبحر إلى تونس، وريثما تصنع أوراقي من جديد، لأكمل الطريق مع العائدين إلى غزة.. شاب عيني بما يشبه الخيال البصري، العرس جنائزي لأخوتي شتلات البرتقال الشهيدة.. أحس مذاقها في ذاكرتي، كزنبقة مسحوقة، سال دمها البنفسجي، قي أوراق المفاوضات!

أحاول الآن أن أغتسل من أوجاع الماضي، بالدم المالح قبل لقاء أبنائي.

أن أتعرى في الشمس من جلدي المرقع الساذج، لأتقشر من سخافات العالم اليابس.

أدركت كيف تخسر الدلافين أعمارها، على منفضة اليابسة.. لم يكن انتحارا مجانيا بل موتا ليبراليا، من أجل الحياة.

ها أنا أهرع كالبيوض السمكية.. إلى شاطئ الذكريات، بعد أكثر من عشرة أعوام..

لن أتشجر غابة أحزان كلوحة غربان.. لكن لن أغفر لجلادي آمالي الطاعنة في السن.

عشرون ربيعا من عمري في السجن والمنفى، تراقصت أشواقي كهندي أحمر.. يغتسل بالنار، في أتون مدفع.

غمغم عجوز تونسي في أذني، كنت قد تعرفت إليه، على سطح الباخرة..

- إننا كالأنهار الصغيرة التي يبتلعها البحر..

..هاهو يعود بعد حقبة من الوجع، وعمر من الانتظار..بحفنة من بريق.

رمقني بعينيه الغائبتين..:

- يبدو أن وراءك مآساة طويلة.

ثم جلس على المقعد بقربي.. يستمع.

هكذا راح الشريط..يلتف الى الوراء..

على سرير يمتد كأحلامٍ مصورة استلقى جسدي والشتاء.. أجهشتْ العصافير المُكبّلة على الأغصان البعيدة.

وعلى حائط الحجرة، ألصقت لوحة الصبار القديمة، حملتها معي من حقول الذاكرة.. نزعتها أمي عن الجدار في حجرة الجلوس..لتضعها في حقيبتي..ليلة السفر.

من الطابق العاشر في الحجرة السادسة، من أحد أحياء باريس الجانبية.. كان الموعد العرفي مع العزلة، ذاك القفص اللعين..الذي ما أن أطأه حتى ترمقني صور أولادي في يافا.

كان يحتم علي أن أرافق التماثيل الذاهلة، أن أتغلغل عبر صمتها الموحش، حتى لا أستحيل خشبة متبلدة.. فأتقنتُ لغة الأشياء، التي أُلزمت صحبتها.

أما الجدار فقد جعلته حقل أحلام.. نسخته دفترا من جلد الوطن، أتدثر صفحاته، في برد الغربة القارس.

فما أن أدير أكرة الباب حتى يصفعني الشوق بحرقته..لأغوص عتمة العرفة المتجمدة..كتمثال نصب في ساحة مغمورة.

لعل الواجب تأريخ الأحداث.. عند سرد المنفى الذي دفنت فيه حياً، ربع قرن تقريباً، مبعداً عن ذاكرتي وعيون صغاري..في أرض الأحلام الموءودة.

فأجربُ إخفاءها بمساحيق عصرية، من بيوتات التجميل، من ضباب الحضارة، وما أكثفه في جسد باريس، هذا المنفى الراقي، الذي يهفو إليه عشاق العالم الثالث..وكل الحالمين بأرائك.

أمارُس القفز فوق حقول الألغام.. لأتجنب الرياح المفخخة.

.. حطّتْ الطائرة في مطارديغول.. على أنفاسي المتلاحقة، لأندفع كالسهم الطائش على مقعد الغربة الوثير..قادماً من القاهرة التي ضاقت ذرعاً بضيافتي..كمبعدٍ فلسطيني غير مرغوبٍ فيه، كان الوقت مساءً حين وصلت باريس.

زأرت رياحٌ عنصرية.. لتنزع معطفي ولتفرغ أشواق حقيبتي، ابتلعتني أنفاق المترو المنغمد بطن الأرض.. كالرصاصة الطائشة، في الحواري المحتلة.

تجمدتُ برهة.. في الجو الماطر حولي، كان المساء حانقاً.. مبللاً بالشوارع المتغطرسة، بينما شهقتْ الأشجار العارية، كالأشباح خلف معطف الليل.

نبحتْ كلابٌ حظية.. بحة متذمرة.. معلنة فوحَ رائحةٍ غريبة..

أنا القادمُ من بيت الشمس في وطن الأنبياء.. حيث تستريح العاصفة وتستعرُ الحروب، على رمال الأخوة الأعداء.. فوقَ جيادٍ من هواء.!.

في صالة المطار، الفسيحة بالقبلات.. تفرَّس الموظف الفرنسي في جواز سفري، طواه مشمئزاً.. ثم غاب قليلاً..بأوراقي وراء كوته..فهتفت في وجهه:

- لست قضية بهذا الحجم أو بضائع مهربة، أو كائن لا حصانة له؟!.

عاد من حجرة خلفية مبللاً بالازدراء..:

- قريباً.. ستفرشون أرضنا، أيها الغرباء.. كالجراد.

قرضَ زجاج النافذة بعينيه الساخطتين..و مضغ شفتيه بسخرية ماجنة:

- الجميع مثقفون.. ومناضلون أيضا.

أردفها بشتيمة خافتة.. كعادة برجوازية قديمة.

رمى أوراقي في ساحات باريس الساهرة، طويتُ أمتعتي المنهكة، المنداة بمطر الثكالى، وبأشواق مُشتعلة.. لرجلٍ مصلوب بذاكرته.

لا زالتْ الأزقة الدافئة بخطاي في ياقا.. تتسكع قلبي، بحجارتها المصدَّعة، بأبوابها الهرمة، بشرفاتها المنسكبة..كذراعين مسافرين.

..كم هي قاسية أكذوبةُ العصر، حين تشبكُ جناحيك المشتاقين بمسامير فولاذية.. وتضبط عقارب عينيك على لوحاتٍ مضيئة.

أن تندسّ علبة مغمورة في جوف ناطحة سحاب.. وتحشُرَ أضلاعك في سترة باردة.. لمسافر رغم أنفه.!.

هاأنا أجوب الشوارع النظيفة حتى من البشر..كصمت القبور.!

احترتُ بين الصمتين.. الملثم بالخوف هناك، والمطلي بالوحشةهنا.. كانت أسهمُ الوطن تعلو دوماً، تطغى على صفير الميترو.في ليل باريس.

همسَ لي أحد الأصدقاء، ذات شجن.. حول سياج الغربة:

- الوطن حيث تضحك ملء رئتيك.. دون قيود..

واستدار حول مقعده المريح.. يقهقه بتعاسة، معزياً ذاته:

- قد نكون نحن الشرقيين أشدَّ التصاقاً بأوطاننا.. كالسنونو ما إن تسلم جناحيها للريح، حتى تعود كالصيف ساخنة الأشواق. وأن عروقنا كأسلاك الكهرباء، تصعقُ من يلمسها مجردة.

صعدت باص المطار أحضن حقيبتي الصغيرة.. المنتفخة بأمتعة قديمة وبصور باهتة.. تشخص حافية بذهول..في باحة الدار، التقطتها لصغاري قبل ابعادي بفترة وجيزة.

ربما أنسى صدمة الكهرباء.. وكل الأوراق الشاحبة، لكن من الصعب سلوى عيون صغاري.. وأنا أُقبلهم كنخلة، نزعت من جذورها..حين تسلمت قرار الابعاد.

لم يزل هذا المشهد المخزي.. في ضمير البشر، يأسرني بنعاله القاسية..حين راحت حراب الصهاينة تسلخ لحم أبوتي.

ما أقسى أن تُعرَّى من كبدك حياً. أن تمزق أطرافك الملتحمة بعويل صغارك.. لتطحنَ بالغربة وتعجنَ بالوحل..؟!

ثمةَ هاجس كان ينتابني للتواطؤ مع جلادي.. في تصفية أوصالي، لمَ لمْ أفارق الجسد المعذب، لأغادره تحت أقدام الطغاة، يسحقونه بأحذية حاقدة..؟!

- ادهسوه أيها الخنازير.. أشلاء ممزقة، فقد رحل النبض.

كان جرمي الفظيع.. عشقُ الأرض، اتهمُت بالتحريض على عشق الأرض.. بالذود عن أسنة السنابل وجذور الزيتون.. وبأني أستثيرُ حنقَ الشباب الفلسطيني ضد الصهاينة.بما اكتبه من مقالات وطنية ساخنة، اذلم يكن أمام وليد البدري..سوى أن يختلق تهماً جاهزة، ليلصقها على ظهري، قبل أن يحيك الدسائس من حولي.

فأضرم بوشايته.. شهوة القتل، في عناكب الموت الصهيوني.. لمجرد أنني أحمي دفاترَ صغاري من عبث اللصوص. أدغموا هويتي بوصمة حمراء.. بأنني إرهابي هوسي خطر، ليمتزج الليل والنهار في عيني المعصوبتين، بشلال القهر في المعتقل.

كانوا يتحدثون بلهجة سريالية صارمةٍ كالهروات.. كالقهقهة المجنونة..لتفقد كتاباتي النطق.. في الجرائد الوطنية،

فاستصرخُ الحصون المنيعة بالصمت.. وكل القلوب الكتيمة الصدئة.

أنهضُ على رؤوس أصابعي، فوق الجليد الأحمر.. على رمش السكاكين المسنونة، حقبةً أقيسها بعدد السياط المنهمرة على ظهري المتشقق كسلحفاة هرمة..!

وحينَ أغامرُ لمجرد الجلوس، كانت الصفعاتُ تمطر بوابلٍ أتوماتيكي مستعر، بينما تنسل الأحذية الفولاذية المنتشية، لتهرسَ أصابعي المنتصبةِ بشموخٍ لا يليق بالمشهد الهمجي..!

وحتى لا يصنعوا مني رمزاً أسطورياً.. لملموا أشلائي المبعثرة كالكلاب النافقة، وألصقوا على جبهتي إشعارا برسم السفر.

هكذا انطلقت رحلة المنفى الإلزامي، بعد أن طردت خارج الأرض المحتلة، عشرون شهقة بموات ملوّن.. أجوب بلاد القربى بلا حضنٍ أو ظل.

ها أنا أتفرسُ الآن ذاك البرج الحديدي في قلب باريس.. أحسه كالطعنة في قلبي المتلهف، لعيون صغاري.

..رمقتُ صديقي الكهل على المركب، حيث أطلقت سراح أوراقي.. كان يبحر بملامحي المعذبة، يربتُ على ذاكرتي.. في الوقت الضائع من الرمقِ الأخير.

مضيت في الشوارعَ المقفرة في باريس، إلا من نزيزِ الشتاء على جسد الليل، ومن عربدة الريح على الأشجار العارية الناحلة.. تبهرني أضواء السيارات في لمحاتٍ خاطفة، كوميض الحقيقة في هذا العالم.

سرتُ أطوي المسافة على أطراف المساء، أبعثرُ الزمن المعتم، لا أدري كيف سأقضي ليلتي، ريثما أصل إلى عنوان أحد الأصدقاء، رحت أدفعُ صفير الهواء الأمرد..وهو يتسرب في مسامي ببرد مجهول.

كومتُ أجزائي المتلاشية في مصعد إحدى المباني المضيئة، في قلب العاصمة النائمة.. فقد كدت أتجمد من البرد وكل ما في حوزتي، بالكاد يكفي لقضاء ليلة واحدة في أحد فنادق باريس، نفختُ في أصابعي وهج الحطب فانساب تيار ساخن، في أوصالي المشدوهة.

.. لو لم أمتثلْ لمشورةِ الأصدقاء في القاهرة بالسفر.. لكنتُ أحلقُ الآن مع أسراب الكناري فوق المروج الدافئة، هناك في حوض المتوسط.. حيث الضحكات الُمشمسة، والسواحل المرفهة بالرمل الناعم.. حيث توهب المناصب، أويهرق الدم بغزارة شرقية، لمجرد نظرةٍ أوكلمة.. تلك هي أطراف القضية المعجزة بحديها الجارحين، في أقصى اليمين.. وأطراف الشمال!.

.. خطرت أغنية الهاراكيري اليابانية " نموت في النهر لنولد على الضفة "..في ذهني فجآة..

اذ كان المساء ساحرا، ولكل مدينة مساؤها الذي ترتديه..

كما أن المرء لا يحدد موعد موته.. لكنه يصنعه بيديه "فلنحسن صناعة الموت"ليس لدي ما أخسره لكن هناك ما أربحه إذا ما بقيت حياً؟!.. أطفالي الثلاثة وزوجي سعاد..حبيبتي التي تنتظرني.. خلق ضربات قلبها..رغم مطاردة ابن عمتها وليد البدري لنا؟!..رجل الظل الذي يلاحق أنفاسي..منذ أن خطفت سعاد من بين يديه.

مازلت أؤمن أن اليأس هو موت مؤقت!..

لذا أفضل أن أقف خارج اللعبة الذهنية في هذا البرد القارس، تذكرت رأي سارتر في هذا الأمر"بين النهاية واللانهاية، يقف القانون".. لكن أي قانون سنقف عنده؟!..

عندما ودعتُ يافا عصرتُ كل البيارات الباكية، في المناديل الملوحة، أومأ لي البرتقال بوجنتيه القمريتين، ورافقتني سعاد حتى باب السيارة العسكرية..التي اقلتني خارج رفح على الحدود المصرية.

..فتحتْ لي عاصمة الشرق القاهرة ذراعيها العريقتين.. فرشتْ لي أهراماتها منزلاً صخريا.. أوسدتني أسرّة الملوك.

ومثل كل الضيوف كان حرياً بي أن أعلن هويتي الإنتمائية، رغم خارطة القهر على مساحات عمري وجسدي الموشى، بحوافر الخنازير وأعقاب السجائر، بالماضي المشحون بالتيار العالي التوتر.

و رغم الركلة القاضية..التي قذفتني طريداً خارج أسوار مدينتي..كان علي أن أصرّح بصبغة الدم الإيديولوجي.. ولون الخضاب، ألا يزالُ وردياً.. لتلاحقني الدسائس والمضايقات بمعطف جديد.

لا زلت أصرُّ.. على الموعظة القديمة أن بضعة طيور شقيَّة.. تضلُّ سرباً من العصافير!.

لا زلتُ أعشق القاهرة.. بجسدها العتيق، بمآذنها الصادحة، بأزقتها الملونة الدافئة، بالعيون، تغزل الضحكة.. المجبولة بطمي النيل..وماء البشر.

كل مدينة تقطنها.. تحفر في قلبك ظلالها.. تسكن بياض عينيك.

قد تبقى بضعة من جوانحي معلَّقة بأهداب المدائن التي سكنتها، في ومضة من الزمن..

لكني أقرُّ بصلابة أن كل عروقي.. تنبضُ أبداً في قلب يافا.

.. على حين غرة.. كالقرارات المباغتة في بلاد الشمس.. انشقَّ باب المصعد، وانتصبَ شابٌ أشقر فغر عينيه كقط مذهول..

غمغم بلغنته الوطنية التي أحفظها كثقافةِ الجيب..

.....

.....

.....

مقدّمةُ المؤّلِّف

اللّهم، بك أستعينُ، وبك أستبينُ، وعليك أتوكّل، وأصلّي وأسلّم على نبيّك الذي بعثته رحمة للعالمين. أمّا بعد، فإنّ دارس النقد العربيّ القديم يلمح فيه احتفاءً واضح المعالم بالظاهرة النفسية التي تكتنف العملية الإبداعية عند الشاعر. فقد أدرك نقادنا، عموماً، أنّ الشعر تعبيرٌ فنّي بطريق الكلمة الموزونة عن داخلية مثارة بمؤثر داخلي أو خارجي، وأنّ معين الشعر إنما هو نفس الشاعر وعاطفته. ومن هنا جاءت هذه الدراسة وهي تعقد العزم على بحث هذا الرّكن المهمّ في جملة أركان العملية الإبداعية في الفن الشعري، والحقّ أن الباحث يصادف تعريفات كثيرة لمفهوم العاطفة في معجمات الفلسفة وعلم النفس العربية والأجنبية. ولكنّ هذه المعجمات لا تعرض لـ((الفعل الفني)) لهذه الحال الوجدانية حين تعصف في صدر شاعر. ولعلّ هذا ما قصدت دراستُنا إلى تبيُّنه في تصور الناقد العربي القديم، فموضوع الدراسة، إذن، عاطفة الإبداع الشعريّ؛ التي تعني عندنا ((تلك الهِزّة النفسية التي تعرو الشاعر فتحرّك كيانه، وتشغل قواه وملكاته، وتضطرُّه أخيراً إلى التعبير)). إنّها هذا الشعورُ الغلاّب ذو السّلطان القوي على نفس الشاعر، هذا الجيشان الذي يعتمل في الصّدر فيقذفه على اللسان. قد كان الشاعر الكبير شكسبير يسمّي هذه الحال، أو مظهراً من مظاهرها، باسم ((نشوة الشعر))، أو Frenzy. يقول في ((حلم ليلة في منتصف الصيف)):

The poets eye, in a fine frenzy rolling,

Doth glance from heaven to earth, from earth to heaven.

ومعنى البيتين:

إنّ عينَ الشاعر، متلففة في نشوةٍ رقيقةٍ،

تُنقِّلُ نظراتها الخاطفة من السماء إلى الأرض، ومِنَ الأرض إلى السّماء.

أما شاعرنا العربيّ عمرُ بن أبي ربيعة فقد أدركت ابنتُه هذه الحال التي انتابته، فدفعته إلى النظم، وهو يسمّي هذه الحال بـ((الطَّرَب))، يقول:

طربتُ وكنتُ قد أقصرتُ حِينا	تقولُ وليدتي لما رأتْني
وهاج لك الهوى داءً دفِينا	أراك اليوم قد أحدثت شوقاً

استهدفت الدراسة، على أية حال، أن تلمّ بكلّ ما يتّصل بهذه الحال النفسية وآثارها في العمل الشعري؛ فكان عيها أن تجلو الطبيعة الفنية لهذه العاطفة، وأن تتبين صلاتها بعناصر الفن الشعري الأساسية، من خيال ولغة وموسيقا، وأن تعرض للإدراك النقديّ العربي لهذا العنصر، وللمقاييس التي اتخذها النقاد في تجديد درجاته ومستوياته. ومن هنا كانت نصوص النقد العربي القديم، حتى نهاية القرن الرابع، والأخبارُ التي تتحدّث عن كيفيات الإبداع الشعري عند شعراء العربية، وكذا الرواياتُ التي تصور مواقف النقاد مما يعرض عليهم من نماذج الشعر، خيوطاً أساسية في نسيج هذه الدراسة. ولا يعني ذلك أنني يممتُ شطر القديم قاطعاً كل صلة بالحديث، بل كانت خطّتي أن أعرض بين يدي كل موضوع من موضوعات الدراسة ما يكاد يكون تكثيفاً لوجهة النظر الحديثة في إدراكه وفهمه، ثم أطيل الوقوف عند صورة الأمر في النقد القديم عارضاً ومفسِّراً ومناقشاً، حتى إذا اعتقدتُ أنني أكملتُ الصورة وأتيتُ على جزئياتها، ختمت الموضوع بخلاصة مركزة أوجز فيها آراء النقاد فيه.

وسيلحظ قارئ الدراسة أنني ما أخلصتُ لمنهجٍ واحد من مناهج البحث الأدبي، وإن يكن المنهجان التاريخي والفني واضحين تماماً في تضاعيفها. والحق أن طبيعة المادة هي التي أملت هذا الشكل من التناول.

وجاءت مادة البحث في هذه الدراسة في ثلاثة مباحث، توزعتها عشرة أقسام:

أما المبحث الأول فقد عرضت فيه ((الطبيعة الفنية لعاطفة الإبداع الشعري))، مبتغياً من ذلك تبيّن السّمات الفنية لهذه العاطفة في صلتها ببعض المفهومات النقدية التي تتصل بالفن الشعري، مما يجعل منها عنصراً فنياً أساسيّاً في العمل الشعري، الذي أوتي موهبة إبداعه نفرٌ محدود من الخلق، وكان من ذلك أن انطوى هذا المبحث على خمسة أقسام:

- عالجتُ في القسم الأول الإدراك النقديّ العربي لعاطفة الإبداع الشعري، من وجهة أهميتها في العملية الإبداعية وأثرها في تجويد النتاج الشعري، مما يكاد يكون قريباً مما يسمّى اليوم بـ((التجربة الشعرية)). وقد وقفت في هذا القسم عند مفهوم التجربة الشعرية الحديث، مشيراً إلى أركانه الأساسية من موضوع مثير، وانفعال عميق، وتفكير واع، وأداء معبّر موح. وعرضت بعد ذلك لِما كان للنقد العربي من حظّ في جملة عناصر هذه التجربة مطيلاً الوقوف عند عنصر العاطفة خاصّةً.

- وكان موضوع القسم الثانية ((الأسس النفسية للإبداع الشعري)) من حيث أثرُها في عاطفة الشاعر. وقد بسطتُ القول فيه في شأن تحديد النقاد العرب للملَكات والقدرات الإبداعية التي يستند إليها الإبداع الشعري من طبع وذكاء ورواية ودربة، ولما لهذه القابليات والقدرات من تأثير في عاطفة الإبداع الشعري، وعرضتُ للأسس النفسيّة والكيفيّات التي يجد فيها الشعراء عوناً على العملية الإبداعية، مما يكون له كبير أثر في هذه العاطفة.

- وجاء القسم الثالث ليبحث في ((الصلة بين عاطفة الإبداع الشعري وبين الأغراض الشعرية المختلفة))، وهو ما حَباهُ النقاد العرب غير قليل من اهتمامهم، حيث خصّوا كلّ غرض من أغراض الشعر بشعور عاطفي يبعث عليه ويجود النظم فيه.

- أما القسم الرابع فكان مجال الحديث عن ((عاطفة الإبداع الشعري من جهة صلتها ببنية القصيدة))، حيث عرضت في تضاعيفه للموقف النقدي العربي المتأرجح بين تطلب التنويع في موضوعات القصيدة الطويلة وفق نهج القصد المعروف، وبين إلحاح النقاد على وحدة البيت الشعري واستقلاله عما قبله وعما بعده، وما كان لذلك كلّه من تأثير في وحدة القصيدة، التي تعني - قبل كل شيء - وحدة مشاعر الشاعر وعواطفه الجزئية في إطار الموضوع الواحد الذي تدور القصيدةُ في فلكه.

ثم كان القسم الخامس في منزلة ((عاطفة الإبداع الشعري عند كلّ من أهل الطّبع وأهل الصّنعة من الشعراء)) وفق ما تبيّنه النقد العربي القديم من ذلك، لأن ثمة فرقاً كبيراً بين الفريقين فيما يتصل باحتفائهما بهذه العاطفة.

ووقفت الدراسة في مبحثها الثاني لتدرس عاطفة الإبداع الشعري من جهة صلتها بعناصر الأداء الشعري الأساسية من خيال ولغة وموسيقا، لما لذلك من كبير أهمية في إدراك منزلة هذا العنصر بين عناصر الشعر الأخرى، وتبين سلطانه عليها، وقد انطوى المبحث على ثلاثة أقسام:

- وقفت في قسمه الأول أجيل الطرف في ((عاطفة الإبداع الشعري من حيث صلتُها بعنصر الخيال الشعري))، حيث رسمتُ ملامح الصلة القوية بين عاطفة الشاعر التي دفعته إلى النظم وبين صُوَره الشعرية، ملمعاً إلى صورة الأمر في النقد الحديث، وباسطاً القول فيما كانت عليه الحال في نقدنا القديم، حيث عرف بعض النقاد مفهوم المحاكاة في الفن الشعري بما أفادوا من آراء الأمم الأخرى في نقد الشعر، مما أعنى معرفتهم في هذا الشأن، وجعل لهم بعض الآراء الجديرة بالوقوف والتأمّل.

- وجاء قسمُه الثاني ليتبيّن ((أبعاد النظرة النقدية العربية إلى مسألة الصلة بين عاطفة الشاعر وبين لغته))، أي بين المحتوى الشعوري لفنّه الشعري وبين صورة أدائه اللغوية)).

- أما في القسم الثالث فقد درستُ ((الصلة بين عاطفة الإبداع الشعري وبين موسيقا الشعر))، إذ عرف نقّادُنا أنّ الموسيقا الشعرية من العناصر ذات الشأن الخطير في هذا الفن من فنون القول، وأنّ هذا العنصر هو أساس الفصل بين ما هو شعرٌ وبين منثور الكلام، وإذ عرف هؤلاء النقاد صوَراً متعدّدة للتساوق والتآلف بين عاطفة الشاعر وموسيقا شعره المتمثّلة في أوزانه وقوافيه وجَرْس ألفاظه.

ثم كان المبحث الثالث في ((المقاييس النقدية لعاطفة الإبداع الشعري))، وتوزّعه قسمان:

- قصرتُ القسمَ الأول منه على ((مقياس الصدق والكذب))، حيث أوضحتُ، أولاً، المفهوم الحديث لهذا المصطلح، ثم وقفت عند فهم النقاد العرب لهذه الصفة وانقسامهم إزاءها بين متحمّسٍ ومنكرٍ ومقتصدٍ مؤثر للاعتدال، وبسطتُ القول في وجهة نظر كلّ فريق، وحججه في نُصْرة مذهبه وتأييد مزعمه.

- ثم كان القسم الثاني في ((مقاييس أخَر لنقد عاطفة الإبداع الشعري)) عرفها النقد العربيّ القديم، حيث كان الحديث في صفة ((القوة)) ونقيضتها صفة ((الضعف))، فحدّدت مدلولهما في النقد الحديث، وعرضت لما كان للنقاد العرب من طول وقوف عندهما مشيراً إلى تعبيراتهم المختلفة عنهما، وإلى إلحاحهم عن توفر ((القوة)) في بعض الأغراض الشعرية خاصة، من مثل الغزل والرثاء، وإلى استجادتهم للعمل الشعري الذي ينطوي على هذه الصفة، وحكمهم لصاحبه بالتفوق. ثم أتبعت ذلك بالحديث عن صفة ((السموّ)) ومقابلتها صفة ((الصَّنعة)) بوصفهما مقياساً للحكم على عاطفة الإبداع الشعري، ومن ثم العمل الشعري جملةً. وقد تبيّنتُ في مبدأ الأمر معنى ((السمو)) في النقد الحديث، ومذاهب النقاد المحدثين المتفاوتة بين الإلحاح على الأخذ به، وبين نبذه بعيداً عن عالم الشعر وعرضتُ لفهم النقاد العرب لهذه الصفة مفصِّلاً في اختلافاتهم في هذا الشأن. وكانت لي أخيراً وقفة عند صفة ((الثبات والاستمرار)) من حث هي مقياس لنقد عاطفة الإبداع الشعري، عرضتُ في أثنائها لما أدرك نقادنا القدامى من هذه الصفة، وما عبّروا عنها باستواء النسج في أجزاء القصيدة، ثم بيّنتُ ما يكتنف موقفهم قِبَل هذا المقياس من تناقض.

ومهما يكن من أمر، فإنّ هذا العرض السريع لمنطويات الدراسة لا يتعدى أن يكون، فيما أرى، ملخصاً عرفت فيه بموضوعها وخطتها في المباحث والأقسام، وهو قاصرٌ حتماً عن التعريف بمحتوى هذه الدراسة، ومن هنا فإنني ألحف في دعوة القارئ الكريم إلى ألاّ يتعجّل، فربَّ عجلةٍ أولتْ ريثاً ولم تأت بغاية المرجوة، وأحسنُ منه أن يتأمل هذا القارئ كلّ فصل من فصول الدراسة ويقف عند كلّ جزئياتها ودقائقها، لعلّه يجد ما يفيد منه في تعرّف ما كان لنقادنا القدامى في تلك العصور المبكرة من جهد في بناء صرح النقد الأدبي. وآمل ألاّ يُخال ذلك منّى فرط إعجاب بما صنعتُ على أنه فذٌّ ليس كمثله شيء، أو حقّ لا يأتيه الباطل من بين يديه ولا من خلفه، فما إلى ذلك، واللهِ، قصدتُ، ذلك أني كنت مستيقناً دائماً أنّ ما أوتيتُ من العلم قليل، وأن فوق كلّ ذي علم عليماً. وحسبي أنّي بذلتُ المستطاع في تقصّي الأثر النقدي حيث كان، وقلّبتُ النظر في وجو تحمّله للمعاني، في الوقت الذي جهدتُ ألاّ أحمّل النصوص مالا طاقة لها به، أو أنسب إلى القدامى ما ليس لهم، بشهوة مجاراة الحديث والسَّيْر في ركابه.

وأحسَتُ أنّ قارئ الدراسة سيكون على بيِّنة من بعض ما صادفني من عنَتٍ حين يضع في الـحُسْبان أنّ المادة النقدية العربية مبعثرةٌ في بطون المصادر بين ملاحظة عابرة قلّ أن تشدّ انتباه القارئ، وبين نصّ نقديّ مركّز ذي دلالة عميقة، ويحتاج إلى طويل تأمل وبصر للوقوف على كنهه، ولعل هذا القارئ لا ينسى كذلك أن العاطفة، التي هي موضوع الدراسة، إنما هي من الظواهر النفسية التي يشتد إباؤها على من يشاء تلمّس ملامحها، وأحسبه سيأنسُ مبلغ المعاناة في التوفيق بين طوائف مختلفة تماماً من النقاد؛ فمن ناقدٍ عربي الثقافة بدوي المشرب، تُجزئُه الإلمامةُ السّريعة، والقول المختصر، إلى آخر متأثرٍ بالثقافات الوافدة، التي صبّت في يمّ الثقافة العربية في النصف الأخير من حقبة الدراسة، هذا إلى أنّ دراسات المعاصرين التي كان يمكن أن تفيد منها الدراسة لم تعرضْ للأمر بقصد، كما أنّ أغلبتها متأثر جداً بما هو مترجم، مما يجعل من العسير، في كثير من الأحيان، تأسيه والركون إليه في دراسة نقدية، مادتها التراث النقدي العربي في عصوره الأولى.

وأستأذن القارئ الكريم، في الختام، القول إنّ البحث الأدبي والعلمي ميدان إصابة وإخطاء، فإذا كنتُ أصبتُ، فذلك المنشودُ المأمولُ، وإلا فحسبي أني ما كنتُ لحظةً ضنيناً في تلمس بياض المحجَّة وابتغاء سواء السبيل، فلله الحمد ربِّ السموات وربِّ الأرض ربّ العالمين.

حلب المحروسة، مساء الثلاثاء، السابع من ذي الحجة 1422هـ
الثالث من شباط 2002م

عيسى علي العاكوب

الانهيار

عاد سليم إلى القرية خفيفاً رشيقاً، السرور ظاهر على كل كلماته وحركاته، تخلّص من منال، ارتاح من مطالبها، استراح من نظرتها الذليلة الكسيرة، وجنون الرغبة في عينيها، ربح من معركته معها بيتاً، البيت صغير منمنم مرتّب، مناسب جداً لاستقبال الضيوف، وضيوف الضيوف الذين يقصدون العاصمة، ويتخذونه نُزُلاً مجانياً آمناً.

استقبلته الشلّة كما يستقبل القادة الفاتحون، أسر له عساف بكلام على انفراد: المال، كل المال لك يا سليم، الناس أغبياء لا يستحقون امتلاكه، هم كفار، كيف نتركهم يتمتعون بنعمة الله، ونقف نحن للتفرج؟ المال مالنا، نحن عباد الله أحق برزقه منهم، الناس، كل الناس من حولك أغنام، خذ منهم ما تشاء، اسلخ جلودهم، اصنع منها أرائك، جزّ أصوافهم، احلبهم، اذبح خرافهم، اعزل نعاجهم وتمتع بها، أنت أحق بكل ذلك منهم، هم لا يحسنون التصرف، تصرف أنت، عن ردود أفعالهم لا تسأل، الردّ واضح، ليس سوى الخنوع والطاعة المطلقة، ما تردّ به الجماهير على من يكيلها خسفاً، انطلق يا سليم، على بركة الله انطلق سليم، أطلق يديه تجبيان كل شيء لا يوفر غثاً ولا سميناً، كثرت وعوده، كثرت اعتذاراته وأكاذيبه ومظالمه، الناس من حوله خائفون، أسئلة حائرة تطرح في الخفاء، تدور في فلك المجهول وترتد خائبة، من هو سليم؟ ما مكانته؟ ما حقيقة المنصب الذي يشغله؟لا أحد يدري، إجابة مختزلة، بكلمة واحدة يسكت بعدها الجميع: إنه مدعوم.

كثرت تنقلاته بين العاصمة والمدن الأخرى، بين داخل البلد وخارجه، قصره في القرية هو المنطلق والمستقر، رسائل تدسّ بين الهدايا التي يحملها دون أن يدري، أشخاص مجهولون يزورون قصره، يجتمعون بعساف في أثناء غيابه ولا يدري، سفرات مفاجئة يرتجلها عساف لإبعاده عن القصر فيلبـي طائعاً، يقود سيارته بنفسه في بعض الرحلات، ويسلم قيادها لضرار في رحلات أخرى، امتثالاً لأوامر لا يملك حق مناقشتها، أو الاحتجاج عليها، لكنه في كل الأوقات، يفرد عباءته وقد صنع منها جناحي عباس بن فرناس، ليحلّق في أجواء انتصاراته وسيادته، ناظراً إلى أسفل، ليرى كل الناس- بمن فيهم عساف- يعيشون في ظلّه.

صار لضرار رأسمال خاص به، ومشاريع استثمارية لا ينازعه ملكيتها أحد، تحت نظر عساف ورضاه، يستخدم قصر سليم وبستانه وسيارته لمصلحة تلك المشاريع، الشلّة من حوله تسميه (وليّ العهد) سليم لا يعترض، انتقل ضرار بسرعة قصوى من هامش الحياة في القرية إلى بؤرة الضوء فيها، كان من قبل يتسكع في دروب القرية، ينتظر انحسار السحابة الممطرة، لاطياً تحت إحدى الشرفات، أو في بوابة دكان حفاظاً على ثيابه من الابتلال، صار الآن يركب السيارة، يركض بها بسرعة شبحية، يجتاز المنطقة المطيرة ليقضي بعض المهمات في منطقة مناخية أخرى، ويعود قبل انحسار السحابة إلى حيث يعلم هو، ويعلم عساف، ويجهل سليم.

المدير، داخله الشك والخوف، صار يراقب بارتياب كل حركات سليم وعلاقاته، يحاسبه ويحاصره بالأسئلة فيما يشبه التحقيق اليومي: من هذا؟ ما المصلحة التي تربطه بك؟ كيف تعرفت عليه ومتى؟ أين... كيف... متى... إلى أين؟

أسئلة لا تكاد تنتهي، تلقاها سليم في البداية بمناورة ومداهنة، وحين ضاق ذرعاً ضرب عرض الحائط بكل تعليمات المدير وأسئلته، اكتفى بنظرة شزراء، يقيسه بها من أسفل قدميه صعوداً إلى قمة رأسه، قبل أن يخرج صافقاً خلفه الباب.

نقل نشاطاته الخاصة إلى بيت منال، يستقبل فيه ذوي الحاجات، يقضي حوائجهم بمعاملات لا يسمع بها المدير، ولا يعلم عنها شيئاً، الضيوف، ضيوفه في منزل منال، كلهم جنّدوا أنفسهم للعمل مساعدين له، يحفظون له بدقة متناهية أدهشته كل اسم وعنوان ورقم هاتف، يستقبلون كل الطلبات، ويرتبون المواعيد.

علّمه عساف أن كل أحقاده مقدسة، وكل انتقام يقوم به هو جهاد مقدس، أخرج ما في داخلك يا سليم، تصرف مع أغنامك كما يحلو لك، ألم يكن هذا المدير ظالماً في غابر أيامه؟ بلى، يكفيه ظلماً أن تجاهل قدرات سليم، وتأخر كثيراً في إطلاق طاقاته من قماقمها، تركه يعيش الفقر وذل الحاجة حتى بلغ سنّ التقاعد، أما كان يراه من قبل؟ أكان ضرورياً انتظاره حتى سنّ التقاعد؟ حسناً، اصبر أيها المدير، إن كنت قادراً على الصبر، الحاج محمد، هذا الرجل المسطح الشخصية، المحدود الإدراك سأجعله في الإدارة أهم منك، ألا تعلم كم يشكو حج محمد من سوء أخلاق زوجته؟ من شراستها وكثرة طلباتها؟ ألا تراه يبيع الطوابع وعلب التبغ للموظفين في محاولة لكسب بعض الدراهم يشتري بها هدوء ليلته؟ من هنا، من عند حج محمد ستكون بداية الانتقام.

ليس ضرورياً يا حج محمد هذا التذلل لموظفي الإدارة، ولا حمل الطوابع في جيوبك سرّاً كأنك سارق لها، خذ يا حج محمد هذه الورقة، امضها من عند الأستاذ فلان، وهذه المعاملة إلى إدارة كذا، وتلك لوزارة كذا، خذ أجرتك على كل واحدة منها ورقة مالية تعادل ما تكسبه في يومك وتزيد، ثم احسب: أي الميادين أكثر ربحاً؟ حين تعمل بمفردك، أم حين تتعاون مع سليم؟ هناك برأسمالك الضئيل، تسكب ماء وجهك أمام كل موظف ومراجع، وهنا تأخذ أجرتك قبل أن تنقل رجلك من مكانها.

ترك حج محمد مكانه خالياً، وانشغل بمعاملات سليم، حج محمد يوقعها ويختمها من المسؤولين، وسليم يقبض عمولتها من أصحابها، تمر كل هذه الحركات من خلف ظهر المدير، ولا يراها أو يشعر بها، يطلب المدير فنجان قهوة، لا يلبى طلبه، يطلب إيصال البريد ليس من مجيب، عمّت الفوضى المؤسسة، سليم يقف بالمرصاد: أنا وأنت شريكان، رأسي ورأسك في مشنقة واحدة، أنا مثلك، بل أتفوق عليك، أنهيت خدمتي وأحلت على التقاعد، حين ينكشف أمري سيحلّون عقدي، أما أنت، فيخربون بيتك فوق رأسك.

حج محمد لاحظ المناوشات اليومية بين سليم والمدير، فتح أذنيه جيداً، استمع لبعضها، تفهّمها بدقة، ثم انفجر ضاحكاً: (اختلفت القطط والفيران على كشك الجيران) هذا المال الذي يختصمان فيه ليس ملكاً لأي منهما، المراجع يأتي، يسلّم أوراقه، ثم يعود ليدفع ويأخذها جاهزة، من وقّعها؟ من تعب فيها؟ من أخذ عمولتها؟ المراجع لا يهمه كل هذا، همه الحصول على معاملته جاهزة، الحج محمد بات يعرف من أين تؤكل الكتف، لاداعي للتفكير، ترك الرجلين في خصامهما اليومي، وتعامل مباشرة مع المراجعين، وجهه صار مألوفاً في معظم المكاتب، كل ما يفعله هو الوقوف أمام موظفي الدوائر، فارداً معاملاته، ناقلاً لهم سلاماً من الأستاذ سليم، أو من المدير، بالأمس القريب كان سليم مجرد سليم، الآن أصبح أستاذاً، لم لا ينقلب حج محمد إلى أستاذ هو الآخر؟.

تجاوز حج محمد مكتب المدير ومكتب معاونه، صار يأخذ المعاملات من أصحابها، يركض بها بين الدوائر والإدارات، يكملها ويقبض أجرها وحده، حج محمد لا ينسى أن يؤدي فروض الطاعة للمدير، ليكمل مشواره من حيث انتهى سليم، عيناه مفتحتان، أذناه مرهفتان لالتقاط أي نداء، سمعه مركّز في قدميه، ما إن يسمع الجرس حتى يجري ملبياً، تاركاً من يده كل شيء هذا هو الطريق الأمثل للاحتفاظ بمكانته، بل للارتقاء في سلّم الثقة حتى يصل إلى ما يفوق منزلة سليم، ويستمرّ أطول مدّة في تسنم ذلك المقام.